Intentar tragarme la vida sin ti
es como arena en la garganta,
que ni ahoga ni deja respirar,
pero asusta.
Ser sin ti es un accidente,
pues nadie va a coger un puñado de arena
y adrede se lo va a meter en la boca.
Ser sin ti es una locura,
propósito de un delirante
que intenta atrapar una porción de aire
y guardarla en su bolsillo.
Ser sin ti es una rotura en el cielo,
que deja paso a otro universo,
donde ese aire ya no puedo regalártelo,
como quiero regalarte hasta el pulso,
un Big Bang sin base científica,
un manto de estrellas desolado,
un avión que no sabe dónde pedir permiso para
aterrizar.
Tú vas a ser conmigo,
y yo no voy a estar en ninguna parte sin ti.
Es la más lógica de mis leyes.
No hay más desiertos que la falta de tu abrazo
bajo la tormenta de arena
que es la llegada de la noche sin tu voz,
ni hay cosmos posible
sin el brillo de las estrellas
que guardas entre los labios.
Seré cometa suicida si algún día me subo
a ese viaje que me dirija a cualquier sitio
sin tu abrigo,
una nube fatigada sin agua ni empuje,
una supernova sin voz para acallar al vacío,
arena sin beduino que la toque y después la
deje volar…
seré ave de pata quebrada,
y por ello,
por todo lo que me entregas,
por todo lo que haces de mí,
no voy a ser absolutamente nada de lo que
quiero ser
si tú no estás.
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